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KENNETH ANGER war ein kühner Filmemacher, ein selbsternannter Magier, ein nie verschlossener Schwuler, ein schamloser Skandalmacher, ein gelegentlicher Satanist, ein schwieriger Mensch und, wie P. Adams Sitney es ausdrückte, der „bewusste Künstler seines eigenen Mythos“. " Er war auch der King of Pop – zumindest dachte ich das, als ich Scorpio Rising (1963) Mitte der 1960er Jahre im Alter von 16 Jahren zum ersten Mal im New Yorker Museum of Modern Art sah.

Es gab noch andere Filme in diesem Programm; Ich erinnere mich, dass ich von Gregory Markopoulos‘ Ming Green und Ed Emshwillers Relativity beeindruckt war. Aber Scorpio Rising hat alles andere umgehauen: die emaillierten Kodachrome-auf-Kodachrome-Farben, das trockene Sakrileg, die Zitate aus Comics und dem Mad-Magazin, aber vor allem die Musik. „Skorpion Rising“ war ein flächendeckendes AM-Radio, und alle bis auf einen seiner zwölf Songs waren zwischen Mai 1962 und September 1963 ein Top-40-Hit, genau in der Mittelschulzeit, als ich abendliche Übertragungen von Murray the Ks „Swingin' Soiree“ erhielt. Ich mochte die Lieder nicht unbedingt, aber ich kannte sie in meinen Knochen.

Die mutigeren Mitglieder der Kunstwelt mussten weder die Beatles noch die Supremes treffen, um sie in die Top 40 zu bringen. Leute wie Tony Conrad, Andy Warhol, Robert Rauschenberg, Ivan Karp und Wynn Chamberlain wagten sich in die Innenstadt Brooklyn liebt die fantastischen Shows von Murray the K im Fox Theatre mit 4.000 Sitzplätzen. (Jahre vor Exploding Plastic Inevitable wurde das K zum Stroboskop eingesetzt!) Wut war jedoch der erste, der Teenager-Idiotenmusik in einen Film einbaute.

Sein Schicksal war durch den generationsübergreifenden Horror der amerikanischen Graffiti besiegelt, und Scorpio wurde unweigerlich nostalgisch. Nachdem „My Boyfriend’s Back“ einem Fahrzeug von Sandy Duncan seinen Titel gab, „Hit the Road Jack“ für den Verkauf von Autoversicherungen verwendet wurde und Whoopi Goldberg „I Will Follow Him“ in Sister Act coverte, ist das Geschichte. Aber für mich ging es Mitte der 60er-Jahre nicht um Anerkennung, sondern um Offenbarung: Ton und Bild, Susan Sontags „radikale Gegenüberstellung“! (Erst als ich ein paar Jahre später Godards „Zwei oder drei Dinge, die ich über sie weiß“ von 1967 sah, wurde mir die Essenz der Montage so deutlich bewusst.) Die Musik ließ Dinge geschehen. Das Spektakel ahnungsloser Hitter-Typen, die Biker-Drag machen, während Bobby Vinton „Sie trug blauen Samt“ sang, oder wie Jesus ins Bild kam, während die Crystals „He's a Rebel“ sangen, brachte mich zum Lachen. Immernoch tun.

Wut ist eine zentrale Figur in meinem Verständnis der Filmgeschichte. (Nachdem ich das Original-Taschenbuch „Hollywood Babylon“ in einem Second-Hand-Zeitschriftenladen am Times Square entdeckt hatte, prägte ich es mir zusammen mit „The American Cinema“ von Andrew Sarris ein.) Er drängte sich zuverlässig in die Grenzen des Kinos. Das einst skandalöse Feuerwerk (1947) könnte als kurzes Thema, wenn nicht sogar als Inspiration für Cocteaus Orphée (1950) dienen; Der unvollendete Puce Moment (1949) ist der wahre Sunset Boulevard. „Inauguration of the Pleasure Dome“ (1954) ist eine perverse Interpretation der biblischen Spektakel der 1950er Jahre; Kustom Kar Kommandos (1965) sollte jeder Vorführung von Easy Rider (1969) vorangehen, um nur einen der Filme zu nennen, die unter Scorpios Lederjacke hervorkrochen. Nichts bringt den Wahnsinn der späten 60er überzeugender zum Ausdruck als „Invocation of My Demon Brother“ (1969) oder den Aufstieg der totalen Animation unterhaltsamer als „Angers spät im Leben“ selten gesehener Film „Mouse Heaven“ (2004).

Anger, eine legendäre Figur in Avantgarde-Filmkreisen, kehrte 1962 nach einem Jahrzehnt in Paris in die USA zurück und zog nach New York, wo er in der Brooklyn Heights-Wohnung der Filmemacher Marie Menken und Willard Maas wohnte. „Es war, als würde man ein fremdes Land besuchen“, erinnerte er sich später. „Brooklyn war für mich so fremd wie das dunkelste Afrika.“ Als er über die Promenade von Coney Island fuhr, entdeckte er eine Gruppe von Motorradfahrern, die sich am Cyclone aufhielten, und ließ sich zu einem dokumentarischen Porträt inspirieren. (Sie akzeptierten ihn als Kamerafan.)

Mit seiner scheinheldenhaften Vision einer urbanen Jugendkultur, seiner gekonnten Homoerotik, zahlreichen Medienzitaten und der blasphemischen Gegenüberstellung von Hitler und Christus war Scorpio Rising sofort eine Sensation. Jonas Mekas nannte es „giftig sinnlich“ und sah, da er als Jugendlicher unter deutscher Besatzung gelebt hatte, noch mehr: „Die Anziehungskraft faschistischer Stärke, Muskeln, Stahl und Geschwindigkeit.“ Interessante Tatsache: Am selben Abend, an dem um 2 Uhr morgens die „Sneak Preview“ von „Skorpion Rising“ stattfand, zeigte Andy Warhol den ersten Teil seiner „Serie“ Kiss. Es erschien auch ein paar Monate nach jenem anderen verrückten Dokument der Verderbtheit, Jack Smiths Flaming Creatures.

Smith und Anger waren unterschiedliche Typen. Wut sammelte Erinnerungsstücke von Rudolph Valentino; Smith verehrte Maria Montez. Anger betrachtete seine Filme als polierte Juwelen; Smith nutzte voller Stolz Müll. Obwohl in Smiths „Archiven“ eine Postkarte von Anger entdeckt wurde, kann man sich kaum vorstellen, dass sie länger als fünf Minuten zusammen Genies waren. (Ich stelle nebenbei fest, dass keiner der beiden Divos den Mut hatte, die unbändige Taylor Mead in einen Film zu bringen.) Wenn Flaming Creatures der einflussreichste Underground-Film war, war Scorpio Rising der beliebteste.*

Beide Filme orientierten sich an Hollywood, Popmusik und Drag. Beide waren von der Subkultur durchdrungen. Beide wurden im Abstand von mehreren Tagen an unterschiedlichen Küsten wegen derselben Sache festgenommen: männliche Frontalnacktheit, ziemlich direkt ins Gesicht. Anger, dem es nicht an Sinn für Humor mangelte, würde behaupten, dass er von der American Nazi Party wegen Schändung des Hakenkreuzes verklagt wurde! Apropos phallokratischer Faschismus: Ich würde gerne sehen, wie der erbsenhirnige Möchtegern-Mussolini, der Florida regiert, versucht, Angers legendäre Behauptung zu analysieren, dass der einzige Teufel, den er jemals verehrte, Mickey Mouse war.

J. Hoberman denkt immer noch über die 1960er Jahre nach. . .

*Ich arbeitete im Sommer 1970 bei der Film-makers Cooperative, wo ich Filme reinigte und sie zur Post brachte: Etwa zwölf Abzüge von „Scorpion Rising“ waren ständig von College-Filmvereinen und Werbeagenturen in der Madison Avenue gefragt. (Michael Snows „Wavelength“ belegte mit sechs Drucken den zweiten Platz.)